canzone per l’estate

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[it]Con tua moglie che lavava i piatti in cucina e non capiva
con tua figlia che provava il suo vestito nuovo e sorrideva
con la radio che ronzava
per il mondo cose strane
e il respiro del tuo cane che dormiva.
Coi tuoi santi sempre pronti a benedire i tuoi sforzi per il pane
con il tuo bambino biondo a cui hai donato una pistola per Natale
che sembra vera,
con il letto in cui tua moglie
non ti ha mai saputo dare
e gli occhiali che tra un po’ dovrai cambiare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Con le tue finestre aperte sulla strada e gli occhi chiusi sulla gente
con la tua tranquillità, lucidità, soddisfazione permanente
la tua coda di ricambio
le tue nuvole in affitto
le tue rondini di guardia sopra il tetto.
Con il tuo francescanesimo a puntate e la tua dolce consistenza
col tuo ossigeno purgato e le tue onde regolate in una stanza
col permesso di trasmettere
e il divieto di parlare
e ogni giorno un altro giorno da contare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Con i tuoi entusiasmi lenti precisati da ricordi stagionali
e una bella addormentata che si sveglia a tutto quel che le regali
con il tuo collezionismo
di parole complicate
a tua ultima canzone per l’estate.
Con le tue mani di carta per avvolgere altre mani normali
con l’idiota in giardino ad isolare le tue rose migliori
col tuo freddo di montagna
e il divieto di sudare
e più niente per poterti vergognare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare
Com’è che non riesci più a volare

fabrizio de andrè[/it] [en]With your wife who washed the plates in kitchen and did not understand
with your daughter smiling who tried its new garment
with the radio buzzing
for the world strange things
and the breath of your dog that slept.

With your always ready saints to bless your efforts for the bread
with your blonde child to which you have given a gun for christmas
that it seems real,
with the bed in which your wife
has never known to give to you
and the glasses that soon you will have to change.

How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore

With your windows opened on the street and the eyes closed on people
with your tranquillity, lucidity, permanent satisfaction
your tail of reciprocation
your clouds on rent
Your sparrows on guard over the roof.

With yours francescanism on episodes and your sweet consistency
with your purged oxygen and your regulated waves in a room
with the permission to transmit
and the prohibition to speak
and every day another day to count.

How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore

With your slow enthusiasms specified from seasoned memories
and sleeping beauty that awakens to all your gifts
with your collections
of complicated words
your last song for the summer.

With your hands made of paper in order to wrap other normal hands
With the idiot in the garden to isolate your better roses
with your mountain cold
and the prohibition to sweat
and nothing more to be ashamed of.

How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore
How is it that you can’t fly anymore

Fabrizio de andrè
[/en]

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